Брожу по старым улочкам столицы.
Забытый сквер... Вот - Пушкина музей...
Перелистав истории страницы,
Он привлекает вновь своих друзей.
Под тенью старых лип расположился
Поэта скромный временный чертог...
А кто пришёл сюда, не усомнился,
Что память он о гении сберёг.
Здесь комнаты стоят в молчании строгом,
Здесь дОрог каждый мелкий атрибут...
Здесь неспроста, а лишь по воле Бога,
Святую память о поэте берегут.
Пусть чтят его достойные потомки,
Златая Лира Пушкина живёт...
А голос мой, уже довольно громкий,
Хранить в душе поэта призовёт.