У окрестных берёз поредели верхушки,
осыпая с листвою тревожные сны.
Ветер ветошью туч драит звёзд побрякушки,
а под ними горит бляха медной луны.
Офицерским ремнём горизонт опоясан,
на воздушных фронтах развернулся циклон,
и при свете луны внятны стынущий ясень
и стоящий опричь облетающий клён.
Или в топке гореть, или мёрзнуть на воле,
на сыром беспощадном осеннем ветру –
такова испокон их древесная доля.
Чем смогу им помочь? Песней слёзы утру!