***

Вы душу предали свою.
Разбили расстоянием любовь.
Вы любите без намерений.
Да так, чтоб было побыстрее.

И наложив однажды руку,
Наложите убийственную муку.

Не будут верить. И любить.
Уж лучше сердце навсегда казнить.

Я видел одного поэта.
Но не поэт она от слова «вовсе».
Там нет романтики, любви.
Там жадность, окровавленной реки.

В реке, которой водится и ложь,
Наглёж и восхищение своим телом.
Не говоря уже о том, что используете
Делом.

«Ох. Летом было хорошо.
  Любили. Восхищались!
  Но осень - обольстительна хитра.
  Прощай, моя любовь. Нашла замену я»

Смешно же с вас.
Нет ничего людского.
Вы преданы в глаза,
А в деле все предатели.

Как только вы могли сказать устами,
Что вы писатель…
Вы максимум пескарь.
Пищите о трагедии своей.

Читайте больше.
Меньше пейте.
Тогда рассудок вновь родится,
Уж вам-то он лишь только снится.

Иглу вонзите в веки,
Тогда польётся искренность из слёз.