"Все злые друг на друга,
Бьют взглядом, как стрелой,
И не моя заслуга,
Что я такой же злой."
Едва разгонишь порченую кровь
Доступным способом – таким, как свара, склока, –
Уж если не вражда, то НЕЛЮБОВЬ,
А для неё не нужно и предлога.
С трудом качнёшь железистый субстрат...
Когда возникнут признаки движенья, –
Понять не можешь: а чему я рад?
Кровь-нелюбовь – не для стихосложенья!
Изъян в больной душе – латентный брак,
И взгляд на мир непоправимо чёрный:
Пропал из поля зренья – скрытый враг,
Глаза мозолишь часто – не учёный.
Презумпция невинности позорна...
Иное утверждать – что за нужда?!
Тяжёл наш первородный грех, бесспорно,
Но НЕ ЛЮБОВЬ, а, стало быть, вражда.
Идём на стык, не уступив дорогу,
Никто не признаётся, чья вина.
Наш смертный грех – враждебность, если строго,
И квинтэссенция вражды – война.
Я сам себе и доктор, и редактор,
Но если уж и править, и лечить,
То исключить бы патогенный фактор, –
Вражду из нарратива исключить!
И вот что видишь, обратившись ввысь
С готовностью постигнуть предсказанье.
В моём супрематическом дизайне
Весьма остроугольна эта мысль:
Какой готовим мы себе конец,
Какой венец достоин сих деяний?
Ждём не дождёмся Божьих воздаяний...
Нас РАСТВОРИТ во Млечности ТВОРЕЦ.