После бури, поутру,
Ветки опустив, как клуша,
Тихо плачет на ветру
Старая обломанная груша.
Жизнь её давно не мёд,
Шрамы, плешь как у старухи,
Ветер листья сильно рвёт
И ломает ветви-руки.
Всё скромней её плоды,
Шум её листвы всё тише
И всё меньше пьёт воды,
И склоняется всё ниже…
Словно знает наперёд
Тот закон суровый божий –
Что живёт последний год
И цвести уже не сможет…
Силы нет уже стоять
И качаться одиноко.
Завтра ветры ей опять
Будут бить бока жестоко.
Знает – скоро упадёт,
Страшный сон уж ей приснился.
На ветвях незрелый плод
Почернел и отвалился…
Видно в трещинах смолу,
Тихо каплями стекает.
Слёзы льются по стволу –
Груша старая рыдает…