Я бы высушил тысячи вёдер,
Если б это хоть что-то решало,
Я как будто бы проф не пригоден,
Подоткнул под себя одеяло.
Ты же знаешь, всё время тяну,
За себя, за других, эту лямку,
На вопрос, в сотый раз, почему,
Заслоняю окно. Не подглядывай.
Ничего рассказать не смогу,
Оттого, что бьют в колокол числа,
И герою уже моему,
Не пристало быть авантюристом.
Я могу рассказать про модерн,
И, конечно, про всякие кварки,
Но уже не удастся тебе,
Разгадать моих мыслей загадки.
Я могу написать про любовь,
Хотя знаешь, я к ней не причастен,
Моё время - дедлайны, цейтнот,
Не хочу принимать в ней участие.
Я хочу написать… просто лень,
О хорошем и очень знакомом,
Просто мы понимаем лишь треть,
Из того, что за ставней оконной.
А за нею глядишь… и Луна,
Растворяется в бархатной туче,
Я как будто всё время плутал,
И писал не про жизнь… а про участь.
Мои мысли - не русская хтонь,
Хотя знаешь, мы все в эпицентре,
Ты хотела загадку - изволь,
Каждый миг для меня - обесценен.
Не пристало бы мне шалопайство,
И сумбурные речи под спирт,
Но не знаю, другого лекарства,
Без него не смогу я прожить.
Мои мысли… они в одной лодке,
Среди всех моих лучших идей,
Я люблю, я чрезмерствую водкой,
Без неё не понять мне людей.
И ты знаешь, мы все вокруг скучные,
Ну как будто кончали физтех,
Расскажи, расскажи ка мне лучше,
Почему у меня, как у всех?
Мне хотелось представить, намедни,
Будто я среди них, как Платон,
Только всё это пьяные бредни,
Погляди ка ты лучше в окно.
Эти улицы - скользкие, серые,
Словно берцы усталых солдат,
Я хотел бы украсить гиперболой,
Только лезут простые слова.
Расскажу тебе за «жили были»,
И за «кашку туманную» в чане,
Я не знаю приемы другие,
Я живу. Я пишу. Я скучаю.