ЮРИЙ БАСКОВ
(1951 - 2004)
Лампа, словно древняя коптилка.
Чёрной кошкой дремлет тишина…
Проверяет сельская училка
школьные тетрадки у окна.
А вдали, где вьюга пляшет бойко
через поле вдоль и поперёк,
поспешает споро птица-тройка
на её несмелый огонёк.
Вот уже шаги и снег хрустящий,
сизый пар струится по плечам…
Уверяю вас, гораздо чаще,
чем в Москве разгульной и кипящей,
к ней заходит Гоголь по ночам.
Моя война
Моя война.
Войны мы не видали.
Мне года три…
Тобольск…
Кремлёвский вал…
Тогда мой брат отцовские медали
В «пристенок»* вместо денег проиграл.
Отец стонал,
Давился горьким дымом,
Катал желвак,
Тянул за козырёк….
Он был не здесь,
А где-то под Харбином….
Оттуда и спросил:
– За что, сынок?
«За что, сынок?» –
Ожгло сильнее брани.
Я много позже понял, что мой брат
Достал отца по самой жгучей ране,
Которую принёс с войны солдат.
Моя война
Вот так и начиналась.
Пускай она – не пули и картечь –
Война за то, чтоб всё, что мне досталось,
Как те медали, в жизни уберечь.
Обычные слова
Дорога.
Луг.
Трава.
Столетняя берёза.
За лугом краснотал –
там слышен шум реки.
Пусть тема не нова –
всё с виду, вроде, проза –
но в том-то и беда,
что пишутся стихи.
Но в том-то и беда,
что душу рвут на части
обычные слова,
как странным ни кажись…
Дорога.
Луг.
Трава.
Берёза.
Поле.
Счастье.
Любовь.
Разлука.
Ночь.
Окно.
Больница.
Жизнь.