Пять лет прошло. Они остались в прошлом.
И с ними все заветные мечты.
Да, разумеется, писать об этом пошло.
Но, тем не менее, там были я и ты.
И фотографии, однажды поселившись,
Из плена вырваться не могут вновь и вновь.
А души, в черствый камень превратившись,
Всю высушили мумию-любовь.
Нас обесчестила противная привычка,
Жестоким бытом чувства казнены,
А счастье отбывает срок в кавычках.
Амнистий нет. Они упразднены.
А надо было как? Дойти до ручки?
А, может, стоило? Никто ведь не дошёл.
Там может счастье бродит на беззвучке?
Чтобы его никто и не нашёл...
Дорога к ручке - так себе дорога.
Цена - комфортный запах дня Сурка.
А сапоги топтать пришлось бы очень много.
И каждый шаг - обрыв. Наверняка.
Мы предпочли турбины самолёта
И поездов тупой железный бит.
Мечта осталась в облаке далёком,
И с горькой жалостью на нас теперь глядит.
Лишь осень пятая обычно веселится,
Забрызгивая красками пейзаж.
Художник-дождь, конечно, матерится,
Опять отточит серый карандаш.
Потом заплачет. Ливнево. Бессильно:
Бездарно-грустным получился холст,
И счастье закавычено насильно,
И в прошлое сгорел последний мост.