Потолок всё ниже, ниже -
Руку протяни и пробуй!
Чуть глаза прикрыл и вижу -
Потолок стал крышкой гроба.
И душа моя взлетела:
От семьи и от народа,
От забот и от погоды,
От стихов и от природы,
От людей и от уродов,
И от мыслей, и от тела -
Наконец-то, блин, свобода!
Больно грудь… как пламя лижет…
Эх, перевернуться б надо!
Крышка гроба ниже, ниже -
Значит, памятник с оградой,
Давит справа, душит слева...
Где ты, Пресвятая Дева?
За небесными делами
Ты о нас совсем забыла,
Ну, а мы - всё сами, сами.
Есть верёвка - нету мыла.
Хоть обмылочек на рыло...
Вижу, Главный наш, Иисус,
Ставит в ведомости "плюс".
Что, зачем… Один Господь
Это, может, разберёт.
Вот уж хруст издала грудь.
Так мы… все… когда-нибудь…
Помертвелыми губами
Чуть осилил тихий стон я:
-Помоги хоть ты, Аллах…
Хриплым голосом спросонья
Мне в ответ: - Пошел ты "нах"!
Вот и всё, и фиг бы с нами.
Так поэт вернулся в прах.