Спасибо, что смогли. Ответ печальный,
но лучше всё ж такой, чем ждать века
и не услышать хладное прощально:
«Не Ваш, забудь…» Ох, как дрожит рука!
Зачем она тревогу сердца слышит?
В груди щемит… Наверное, к ветрам.
Осенний сон в печали? Тише, тише…
Я не хочу, чтоб грустно было Вам.
Октябрь, дожди… Потом исчезнут тучи,
бескрайним станет белый небосвод,
и солнце в вышине так ярко, жгуче
жемчужным блеском снежное зальёт.
Порвут ветра шальные обруч грусти,
что сердце изболевшее сковал…
И всё печальное душа отпустит –
ведь кто в юдоли сей не горевал?
Над пропастью во ржи сама веками,
мосты над нею разве что во снах.
Невежливость моя бредёт с волхвами –
а вдруг у них та палочка, чей взмах…
И Вам ли не понять, как шаг неверный
утраты бездну мигом обнажит?
Распахнутостью чувств грешу безмерно,
не оправдаюсь. Кто же их простит?
Молчанием себя пытать не стану,
пишу опять и знаю – в никуда.
Что капля для безбрежья океана?
Что высям с неба павшая звезда?