Идут дожди.
Куда идут
своими мокрыми шагами?
Идут занудно, словно гаммы
в минорном, по-осеннему, ладу.
Кто их прислал?
Да и откуда?
Сих мойщиков и плакальщиц по лету,
в своих нехитрых пируэтах
что шоркают и плачут все, покуда
ни смоют явь до жалкого листа...
а та
картина, званая когда-то "Лето",
лишь превратится в силуэты
дерев, былинки ли, куста...
и наведет на сумрачные мысли:
"Как дальше жить?"
иль "Быть или не быть?"...
ища ответы в мокрых высях.-
Но осенит (ведь несть ума),
что это все - лишь подготовка:
мытье, и плаканье, готовка -
к тому, что ждет за сим -
увы... Зима.