В понедельник, взяв треножник
Краски, кисти и мольберт..
Чуть подвыпивший Художник
Пишет Осени портрет..
Через всю картину краски
Наискось кладет на грунт..,
Как Волшебник в доброй Сказке,
За Одиннадцать минут..-
Пышет Золотом Аллея
У хрустального Пруда..,
Отражает, как умеет ,
ОблакА в Пруду вода...
Тишь да Гладь на белом свете,
Тихо кружит желтый Лист..
Сожаление о .. Лете
Поздней Осени .. Каприз..
Наш Герой глядит с прищуром
На такую Благодать..
Силясь выбранной Натурой
Щедрость Осени понять..
Показать ее Сакральность..
И классический Сюжет...
И момента Экстремальность,
Потому что Смерти .. Нет!
Увядание Природы ..
Каждый раз .. не на Века..-
Ожидание Свободы
Да.. предзимняя Тоска..-
Дым Отечества витает
В неприкрытой желтизне.
Сердце света ожидает
В жарком небе по весне..!
Не достигло апогея
Вдохновение .. опять..
Ведь была ж вчера Идея -
В понедельник.. не писать!
Осень тянется уныло
И не пишется никак..
Видит Бог, не нужно было
Запивать Вином .. Коньяк!
.