Всё было вроде бы вчера,
А жизнь прошла на самом деле
И грусть летит из-под пера,
Который день, а то - неделю.
День увядания пропах
Каким-то винным, пыльным летом,
Но возродится он опять
Красивым, нежным первоцветом.
Под шорох листьев, неспеша,
Наперекор судьбе и ветру.
Осенний блюз поёт душа,
Внимая яркому сюжету.
Весной на утренней заре
Лучистым солнышком согретый,
Зависнет день на фонаре
В земную радость приодетый.
фото автора