Бесхозно лежит золотое наследство.
До боли знакомы следы под ногами.
Мы — родом из прошлого, родом из детства,
И что-то простое утеряно нами.
Идём. Впереди лишь затылки и спины,
И северный ветер орёт что есть мочи.
Всё у'же лихая дорога чужбины,
Всё горестней слышать её колокольчик.