Зачем же так много потерянных душ?
Осколков сорвавшихся звёзд.
Глубин, измельчавших до грязи и луж.
Надежды и веры погост.
Глазницы икон, кричат в пустоту.
Ни крыльев, ни меры. И так к году год.
Перстом окрестив свысока сироту.
Чернеет грозой, без границ, небосвод.
Убогость всегда заклеймит красоту.
Распят сорок раз, а им впрок не пойдёт.
Дорогу, заново, выбрав не ту.
Всё так же заблудший, в пустыне, бредёт.