Тот далёкий, чудной сентябрь, как будто, под кожу вшит,
И ему, как любым другим, не выпадет повториться…
Листопад и дожди, и кофе, - повсюду вся та же жизнь,
И отлично… Еще бы только ты мне разучился сниться…
Наш с тобою сентябрь – призрак порой навещает дом,
Только он, и, признаюсь, я, все помнит твои объятья…
Ты - всё тот же чудесный мальчик, разве что, не влюблён…
Хотя, впрочем, теперь не знаю, желая обоим счастья…
Наш далёкий сентябрь – праздник, созданный для двоих,
Будоражит без спросу сны, катится по ресницам…
Мне не ведать, кем она станет, растаяв от глаз твоих,
Пока я превращаюсь в точку одну из толпы в столице…
Мне казалось, был бесконечный, шумный круговорот;
Города и поездки, страны, радость, что без границы…
Мы, как будто, писали книгу, только вот, наперёд
Бог сюжет за нас сочинил до той роковой страницы…
Там, у вас бриз осеннего моря, а здесь же лишь ветра стон,
Каждым утром уже не ты, а осень к рукам ластится…
Ничего теперь не случится, ты не мог быть мной не прощён…
Что с того, что родное сердце посмело опять влюбиться?..
09.10.2023