Я отвечу вам просто и ясно:
я люблю этот прожитый век,
пусть не мне о печалях рассказывать,
пусть не я начинал этот бег
за границы,
за тайны вселенские, -
через кровь, через боль или мзду,
в небо тянутся тонкими лесками
те, с кем больше уже не живу.
И затворены, мертвые, наглухо
огоньки мне родных деревень,
в горизонта запачканном фартуке
бьется жизнь, заикаясь, и хмель
от закатного солнца кровавого
протекает в ложбинки души, -
прожит век, я брожу неприкаянный
и мне некуда больше спешить.
А бывало так много хорошего
или чистого, точно роса!
Нынче жизнь до противного ложная,
нынче дымом пыхтит бирюза,
больше сломано, нежели сломлено,-
я по-прежнему верю в добро,
и хожу только там, где намолено,
даже если спускаюсь на дно.