Мне ветер не принёс удачу:
ну, что ж, пора уже, пора
Ведь он с утра зимою поистрачен -
а в ночь, казалось бы, игра.
Порыв, что долго, долго зреет
к груди прижму - печаль к нему
Собою шалости развеет,
улыбки радости - к чему.
Потом: а вдруг, вдруг издалече
доносит слух, что не твоя:
зарок на память, недоверчив -
ошибки странные творя.
Обескуражив дни и ночи
престранной томью, неземной:
тропинок нет ему навстречу -
опять хмельной, и вновь чужой.
Опять с закатом соревнуя
безмерно льёт раздолья боль
Их тучи, ледяные струи
исхлещут память - воль, неволь…
Там, за соленым горизонтом
наверно лучшие края:
лети душа, искристым фронтом
надеждой вновь боготворя.