Никому не хочу я их рай пожелать,
но порою слетая с привычных катушек,
невозможно пройти мимо горьких услад
в магазине живых говорящих игрушек.
Здесь дымящийся воздух тягуч и землист
словно хворая птица в стенах задержалась,
здесь спасётся не каждый залётный артист,
никого не спасёт обоюдная жалость.
Попугай на цепи не по-тайски угрюм,
белый клюв пожелтел как намокший окурок,
он по-русски ни слова, совсем ни бум-бум,
даже бровью не ойкнул на "попка - придурок",
даже глазом не ахнул на сладкий посыл,
отвергая банан как пленённый Мандела,
в нём осталось сто грамм попугаевых сил
и играть попрошайку уже надоело.
От банана останется горсть кожуры
и на горьких губах послевкусие рая,
если рай сотворили не маляры,
кто его рисовал, совершенство стирая?
Мне смеются в лицо из стальных паутин
говорливый коэль и молчунья кукушка,
я для них - неумелый артист бабуин,
говорящий, живой... и тоже игрушка.
2023.