Мятежный дух толкает ноги в храм,
Под купол несмолкаемой молитвы,
В гостях у церкви каяться верхам,
Сжимая крепко прошлого убытки.
Извечное сомненье в чудеса
И вера на пороге за пороки.
Мы просто пластилин в руках творца,
Но боремся бесстрашно за итоги.
Эльфический искусственный язык,
В болезни не приносит наслаждения.
А мир, подобный гибкости лозы,
Сплетает воедино заблуждения.
Мятежный дух - избыток пустоты,
Исчезнувшей прозрачности в победу.
Творец в нас лепит часть от простоты,
Подобную младенчеству безбедному.