Я посвящаю свою книгу маме.
Она ушла в октябрь осеннюю порой.
«И руки тянутся к перу, перо - к бумаге».
Любая мама есть супергерой!
Я посвящаю свою книгу маме.
Она была заботлива, щедра...
И душу вкладывала в то, что мир с умами
лукавит словом «вкусная еда».
Я посвящаю свою книгу маме.
Малая ростом ты была большой.
Дар русской красоты твоей - румянец,
всё челоВечное в тебе - с душой.
К кому все книги - говорить излишне.
О, моя мама, матушка-Земля!
Прости за то, что мой и твой Всевышний
для вдохновения пожертвовал тебя!
Уход всегда - не рано и не поздно.
Рождает Бог и забирает в рай, любя.
Сиротской ночью я смотрел на звёзды...
И видел, мама, среди них, тебя!
Я посвящаю свою книгу маме.
Спаситель - русский. Он был. Вовсе не еврей.
Ведь любой русский - добрый самарянин.
Зову мадоннами их русских матерей.
Я посвящаю свою книгу маме.
Какая в звёздном небе гладь и тишь!
Кричу перу. Перо «кричит» бумаге.
Я верю, мама!... там услышав, здесь простишь.
Вглядевшись в мамин путь последний, звёздный,
вещал знакомый мне архиерей:
«Мама ушла не рано и не поздно.
Бог только в рай распределяет матерей!»