Продайте два билета в никуда,
Красивая печальная кассирша.
О чём печали? Вы, случайно, вирши
Не пишете? Знакомая беда.
Мне ведом этот непосильный труд,
Когда слова, как бабочки порхают,
Не соберёшь такую нежность в стаю –
Они же там пыльцу с себя сотрут.
И потеряют прелесть, блеск и цвет,
И превратятся в мотыльков обычных…
Но мне приятно это и привычно –
Слова построить в маленький куплет,
И написать письмо в стихах "ему"…
Вы тоже, верно, пишете кому-то?
В любовных письмах и туман, и смута,
И не понять, назначены кому
Волненье, радость… Мало ли о чём
Напишут неприкаянные души,
Когда тоска в груди и жмёт и душит,
А разум от писанья отвлечён
И не понять, о чём я там пишу.
Я иногда теряюсь в горстке строчек,
И хочется писать ясней, короче,
Доверив тайны все карандашу.
Продайте два билета в никуда,
В места, которых нет на карте Вашей,
Где солнце в лужах, словно мячик пляшет,
И от щекотки морщится вода.
Где в комнатах просторно и тепло,
И чай вскипел, и расцвели герани,
И кто-то тихо скажет утром ранним:
– Вставай, родная, небосвод лилов
И розов. И не обещают дождь.
Пойдём гулять, там красота такая…
Никто не скажет. Просто так мечтаю.
И просто так пишу Вам всякий вздор.