Вся жизнь мёд, за стеклом дигитальная пасека,
Так как ты меньше байта, неважно, где матрица,
Ты не пишешь историю с жаждою равенства,
Так что нет у свободного с запертым разницы,
Привыкаешь к местам, воспевая забытое,
Стал забит сам собой, изъясняясь с запинками,
Весь твой хрупкий мирок был с начала разрушенным,
И не ищешь подобных, меняя наушники,
Все хотели тебя видеть сильным, но собственным,
Ты не смел, не перечил им всем, это свойственно,
Быт, уют, дом, жена - да, мечты твои пресные,
Хочешь меньше конфликтов, бежать от последствия,
Ты с пером или в мире, что автор придумает?
В любом случае, пишется правда придурками,
Не начнёшь жизнь свою, чтоб считать исправлением,
Твой оракул с улыбкой лишается зрения.