У неё неправильный мёд,
в доме перекошенный свет,
и ножей наточенных нет,
слов её никто не поймёт.
Время у неё всегда вспять
белкой крутится в колесе
и когда встают люди все,
то она идёт тогда спать.
Летом у неё белый снег,
а зимою вишни в соку,
вместо плача у неё смех,
вместо смеха слезы текут.
Осенью вообще кавардак,
то ли осень, то ли весна -
расцветают розы в руках,
и взлетают птицы во снах.
Дом её почти что не дом,
на семи залётных ветрах,
а какой внутри неё страх,
разве кто узнает о том.
В стороне молва и война,
и как будто жить ей легко...
млечный путь прольёт молоко
в кофе, что сварила она.
Даже если не повезло,
напевает, пусть и не в такт,
будет что-то в мире не так
без её неправильных слов.