Жизнь прозаична и проста,
мы не подходим для холста,
Который долго рисовал художник дождь.
И мокнут ветви на ветру,
хрусталь рассыплется к утру,
И только ты чего то ждешь, чего то ждешь.
И вот сентябрь трубит в трубу,
мы всё играем в чехарду,
нас затянул азарт безвременной игры.
А время ускоряет ход,
что было в век, теперь уж в год,
а завтра в день уложится весь мир.
И люди тоже есть вокруг,
но не войти им в этот круг,
в наш круг взаимных притяжений и обид,
энергий замкнутых пространств,
и недочитанности глав.
Когда подходишь ближе к грани то знобит.
И сводит судорогой строф,
не перемещаемый апостроф
когда пытается рука вдруг что то поменять.
По тексту будто пелена,
по жизни рябь а не волна,
как будто здесь стоит сургучная печать.