Она выпекает хлеб,
на кухне ужасный чад.
Неважно, что мир ослеп,
Прасковья прокормит чад.
На блюде гора из лун,
закатно сияет мёд.
Пыхтит самовар в углу,
соседок за стол зовёт.
И сели б, и ели с ней,
но как упросить Отца,
коль пита Фатьме вкусней,
Рахили милей маца.
Прасковьина голова -
молитвы, псалмы, стихи,
но даже простой лаваш
не делят Айдан с Астхик.
Лепёшку макнёт в закат…
Так долгие сотни лет
плывут облака, пока
Прасковья печёт хлеб.