На работу еду, читаю книги,
За окном плывёт обречённый город,
Он такой всегда, никакой интриги,
Он тоски и грусти угрюмый сторож.
В нём мелькают улицы и районы,
Где асфальт плешинами щеголяет,
И дома похожи на эмбрионы
Вероятной дамы Шалтай-Болтая.
Дребезжит автобус по грязной луже,
Неохотно двигая ржавым телом,
Я ныряю в книгу как можно глубже
С головой, отчаянно и всецело.
На её страницах миры иные,
В них лазурней небо и ярче звёзды,
Каждый раз врываешься, как впервые,
Всё предельно истинно и серьёзно.
В голове плывут чередой картины,
Щекоча приятно мои нервишки,
Мне б страницей вырваться из рутины,
Став однажды главным героем книжки.