Я не поэт, мне стих - не ремесло.
Я этим не живу и не питаюсь.
На ниву сорным семенем несло -
И вот, взошла. Расту и разветвляюсь.
Вокруг - покос. Но я ещё стою.
Я здесь давно. В ветвях гнездятся птицы...
Поэты век у бездны на краю.
А я с судьбой - смиреннее синицы.
Я не поэт, ну что вы, господа...
Тут тишина. Ни лавров, ни оваций.
Мне рифмы слов - роса, корням вода,
Туман седин белеющих акаций.
Шипы мои - не опыт, но судьба,
Пернатых душ не вызовут смущенья.
Лишь взрывов близких эта голытьба
Пугается до самоотреченья.
Коль гнёзда вы покинете гурьбой -
Я не нужна. И всё тогда не нужно.
Да, я поэтом сделана войной.
Сначала внутренней... Потом - извне, окружно...
И птицы мечутся, и мне покою нет.
Ветвей из дрожи гнёзда опадают...
Врасплох и заморозок... И тускнеет свет...
И кто поэт, тот сам того не знает...
12.10.2023