Молния как ножницы кривые
Срезала часть неба над посёлком.
Вздрогнули деревья вековые,
И собаки вдруг завыли волком.
Одичало место обжитое,
Закружили шиферные крыши…
Есть душа у сказочных историй,
В бурю она делается выше.
Молния уйдёт куда-то в землю.
Заворчат собаки неспокойно,
В конурах да по сараям дремля.
У соседки народится тройня.
Почтальон проедется вдоль улиц,
Раскрутив педаль велосипеда,
Разгоняя убежавших куриц,
Догоняя старую «Победу».
Не машина, а музейный образ.
Как гроза – заводится от слова.
Почтальон имеет зычный голос.
Цыкнул на машину – и готово.
Молния – энергия для дела,
С сургучом отлично помогает.
Мимо пролетела – разогрела,
И другая, следом, добавляет.
Почтальон всегда снимает кепку,
Кланяется буйной непогоде.
Радуется, будто фейерверку,
Что возник на нашем небосводе.
Потому дрожит земля подолгу,
Потому здесь молнии живучи.
И собаки воют, будто волки.
Облака синеют, будто тучи.
Только почтальон не унывает.
Хочет, чтоб ему писали письма.
Чем заняться? Всё кругом сверкает,
Чернота над окнами нависла.
Наберётся половина сумки -
Прекратится долгое ненастье.
У него на всё свои задумки.
Почтальон нам всем желает счастья.