День уж становится короче,
да иней серебрится по утрам.
Холодный ветер свищет к ночи,
лист золотой летит к ногам.
Последний, словно мотылёк,
что у огня легко кружится,
горящей охрой опалён,
на гладь зеркальную ложится.
И бьётся в чаше тихих слёз,
дрожит на хрустале звенящем,
где небо страстно пролилось,
скорбя о чуде уходящем.
13.10.23 г.