Вот и Музы опять замолчали,
от того ли, что этой печали
хватит на две и более жизней?..
Погружённый в её немоту,
между дат продлевая черту,
я смотрю на себя с укоризной, -
укоряю себя за слова,
за безвольно склоненный овал
гласной буквы, кричащей беззвучно,
за бессилие, за немоту!..
Тяжело опускаюсь на стул
с чувством мула, что грузом навьючен.
Укоряю, что недолюбил,
не сберег, промолчал, не простил,
и Дракона не вызвал на битву.
Все искал сочетания слов, -
сколь же скуден словесный улов,
и в руке карандаш, а не бритва.