За тот не вполне поэтический край,
В каком расположена Лета...
В. Шаламов
По Сухоне плыли челны ли, ладьи?
А русло прорезало скалы,
И груди земной открывались слои -
осадочных колец зашкалы.
Не лето, не осень, тем более не
весна, вечных зим отпечатки.
Каких океанов ракушка видна?
Каких трилобитов початки?
Обласканный светом скудельный сосуд
Как воск оплывает и тает,
Деревья как травка под небом растут,
Но черного цвета не знают.
Не здесь Дионисия глаз углядел
безмерного колер нерезкий?
Повис пеленою разбавленный мел
Над древней прославленной фреской.
Быть может, он в краски тогда подмешал
Толченые камни каньона.
Быть может, он голову вверх задирал,
А тень уходила по склонам.
И ввысь проросли силуэты святых,
И мелок блаженно смотрящий.
Сквозь град запинающихся запятых
мерещится град настоящий.
И Лета свое мелководье живит
ручьями-дождями без счета,
А в зиму блаженствует, попросту спит,
боится - единственно - пота.
***
Не прячется в стойкое русло река,
течет и туда, и обратно,
Но нет ей управы, и нет потолка.
Проверили, стало понятно.