Как лист качаюсь на ветру,
Сорвусь я с дерева - умру…
Вот вроде осень. По утру
писать нам снова про хандру,
я ж не печалюсь, будто жду
неведомое чудо…
Всё будет снова невпопад,
И я уже немного рад,
Что сердце бьётся наугад
И этот поздний листопад -
ещё не снег, ещё не град,
ещё не смерть покуда…