Прозаик ждал её любви.
Готовил новые сюрпризы.
Безумно он её любил,
Но у неё свои капризы.
Её лукаво-строгий взгляд
Воспринимал всё через рифмы.
Умела так стихи подать,
Что выносила мозг за скобки.
Излил прозаик стон души
В незабываемые строки.
Она ж с ответом не спешит,
В ней нет ни капельки тревоги.
Она считала, что в стихах
Мир романтичней, жизнь чудесна.
Она твердила без конца,
Что проза и скучна, и пресна.
И на прогулке у реки
Ему свои стихи читала.
А в прозе ни одной строки
Послушать и не пожелала.
Прозаик оценить не смог
Её стихов витиеватость.
Не похвалил ни ритм, ни слог,
Взрощённых фраз замысловатость..
Не свёл две линии судьбы
Бог даже в творческом союзе.
Он сжёг в камине все труды,
Что посвящал любимой Музе.
Он от неё был без ума,
Но понял, что он ей не нужен.
И продолжал любить всегда …
В ней поэтессу ненавидел.