Ехала в троллейбусе Гиена,
И её стремглав бросало в дрожь,
Дескать, не чета растёт нам смена,
Распустилась нынче молодёжь!
Не уступят место тем, кто старше,
Носят дырки в джинсах и в ушах,
Голова порой набита фаршем,
И душа не знает слова "страх".
Росомаха рядышком стояла,
Головой качая: "Ну и ну!"
Но вступать в конфликт не пожелала:
Всё же не она прошла войну...
А спустя, быть может, лет двенадцать
В выцветшем троллейбусе уже
Был черёд Лисы поудивляться,
Что у Росомахи на душе:
Дескать, нет у юности святого,
Лисы не работают, грубят,
Разоделись в шубы, право слово,
Уступать нам место не хотят.
...Где-то наш прогресс подобен другу,
Где-то выцветают краски дней,
Но душа сто лет бежит по кругу,
Не стремясь быть к новому добрей.