Прожжённое лето
в остатках испарины,
по берегу жжёт желтизна.
Октябрь. Ныне в сумерках
сдвинул окраины.
И где-то маячит зима.
За всё то хорошее,
молча, поплачь ему,
за солнце в глаза — за рулём,
как утром закашляет
парк по-собачьему
на то, что уже не вернём.
Давно отлетали все
юркие ласточки,
и нет злее мух перед сном,
но, глупым нам, кажется -
летом испачканный -
никак не отмыть водоём...