Мир делится то на двое, то на трое
Игрой религий, сытых кошельков.
Сливают нынче всё краплёной картою
От алтарей до мёртвых городов.
А рядом бродит осень сиротливая,
Сердитая, дождём стучит в альков,
Ах, если бы тех шулеров осилила,
Вздохнул счастливо б мир без дураков!