И губы её зрелые,
Но еще пьяные пухлостью памяти юности,
Вопреки всему
не избитые пережитым опытом,
Только в месяц растущей луны
чуть изогнуты...
Прикасаются нежно-нежно...
До мурашек, изнеможения...
В его пьяные губы памятью юности...
В серебристость его...
Взаимностью...