Опыт, вымышленный сердцем
в галереях пустоты,
был записан без помарок.
Вот единственный подарок:
эта запись - это ты.
Полистают, пролистают...
Сбросит осень серый дым
да как прыгнет, золотая,
в руки рыцарям своим.
Пусть останется бумажка -
сердце шелестом полно.
Это было, и не страшно,
что привиделось оно.
Вот единственный подарок:
был записан без помарок
трепет подлинного сердца
на истлевшие листы.
Потому ты и читаешь
под дождём и на закате,
на камнях и на асфальте
торжествующие знаки
говорящей темноты.
Ты скитаешься и таешь,
потому-то и читаешь
на собаках, на прохожих,
на рогоже и на коже -
потому что это ты.