Расходимся.
Спасибо, господа!
Прикрыть пора феерию абсурда,
Добыли руны правду в это утро:
"Агата, всё чем дышишь - ерунда!"
Кому стихи?! Создатель пышет льдом.
Отряхивает нежность, что снежинки.
Пульсируют, обиженные жилки:
«Прощайте, без любви, Пигмалион».
Сойду с пути от раны пулевой,
Расшатанным и похудевшим шагом,
Что таймер, обернулся бумерангом,
Кого винить? Здесь каждый был собой.
Мне легче станет. Заживут края.
И оперится слово для полёта,
А про него, легко отвечу «кто-то»,
Прощу всю боль, уверовав в себя!