От лирической темы – по телу сыпь.
По какой причине? –
Бог весть.
Такова на физическом уровне ее укоризна.
Надо бы понимать, что у лирики тоже душа есть...
Протянула б ей воспаленную руку –
такая бессмысленность –
это же только призрак...
Пишет, пишет, а с места не двигается.
Нет, никак.
Муза – она ж, как фура–дура,
наполненная стихами,
на крылатых больших колёсах...
Да только пробиты все 33 колеса.
Буксует.
И завывает, как оперная, разными голосами.
Все про любовь, –
была бы весь век жива, –
у каждого слова стражем приставит ноту
и грузит, грузит в многотонник
бесчисленные слова,
так и не ставшие песнями для кого-то.
Может, однажды каньон увидится,
в который обрушивается весь ее груз,
с элегантностью
непобежденных,
но растолстевших граций,
там и обжившихся,
отлежавшихся,
не дай Бог, вошедших во вкус,
и вдруг подумавших:
а стоит ли выбираться?