Ягодки хрустальные на пурпурных блюдцах
медленно стекают в блеклую траву.
Звуки меланхолии незаметно льются,
ты давно не слышишь, как тебя зову.
Тоненькая ниточка между нами вьется,
тронешь, оборвется в тот же самый миг.
Мутным равнодушием веет из колодца,
эхо приглушает запоздалый крик.
Не на что надеяться, не прошу, не плачу.
В реку лжи повторно больше - ни ногой...
Жаль, что ты подумаешь: мол, опять чудачу,
прячусь за финальной чувственной строкой.
Дождевые капельки с мокрых рыжих листьев
падают лениво в стылую траву.
Осень сыплет ворохом неприятных истин,
молча приглашает к новым рандеву.