С годами, детство, юность, вспоминая,
Слов, красок не жалею и не буду.
Лет лучше, ярче нет, я это знаю,
И вижу, что они подобны чуду.
Семье, родным, друзьям я благодарен,
И школе, комсомолу, институту,
Что мне прекрасных лет букет подарен,
Стране советской, не творившей смуту.
С вершины лет, что на восьмом десятке,
Я вижу: власть была несовершенна.
Но совесть у людей была впорядке,
И счастье было так обыкновенно.
Жизнь после "перестройки" потускнела,
Не потому, что просто постарели,
Общественная совесть заржавела,
И села жизнь на нравственные мели.
На нынешних детей смотрю, на юных...
Но в их глазах так редки счастья искры.
И дело не в отсутствии фортуны,
А в том, что жизнь - одни сплошные риски.
Мы жили, как "за пазухой у Бога",
Стабильной жизнь была и с перспективой.
И кто хотел - мог сам добиться много
Того, что стало для элиты - "ксивой".