Без пол-литра и осень не впрок.
Порох смок, хотя нужен сухим.
Что ж, истошным ворохом строк
вверх вышвыриваю стихи.
Будто листья — охапкой ввысь.
Словно искры — в межзвёздный бег.
Как мечты — загадай и держись.
А затем обрушится снег.
Всё обратно замёрзшей водой
упадёт из небес на твердь.
И созвучия вместе со льдом
станут в тон хрусталю звенеть.
18.10.23