«Пришла. Стоит. Ей восемнадцать лет.»
Белла Ахмадулина
Была моя бедова голова,
(Да, впрочем, и сейчас она бедова).
Пришла. Стою. И, знаю, не права,
Но чувствам отдаюсь своим я снова.
Украдкою смотрю, смотрю в окно,
В окно напротив, где бытует счастье…
Но не моё… Моё ушло на дно
Когда-то раньше, всей подбитой частью.
Мне восемнадцать, я еще горю,
И тем огнём пытаюсь отогреться.
Мне восемнадцать, я еще пою,
И близко так, так рядом моё детство.
И я люблю, как может лишь дитя
Любить наивно, ясно, безусловно,
И я в мечтах - мне в них легко витать,
И с музыкой парить единокровной.
Я знаю всё о глупости своей -
Я с ней согласна, я на всё согласна…
Мне восемнадцать и с душой моей
Пытаться ум связать пока напрасно.
Всё по уму… теперь…, да где же свет?
Не ослепиться сердцу, не обжечься.
И только блик из толщи прошлых лет
Зовет туда, где тайны прячет детство.
Где юности открытые глаза
Глядят на мир и ожидают чуда.
Где получилось у судьбы связать
Нелепости, затменья, пересуды.
Не по уму, да полнилась душа,
И до сих пор её черпаю силы
Не по уму её любви лишать,
Чтоб стала жизнь подобием могилы.