Был странен этот человек,
Отмеченный печатью Бога.
Четвёртый век, девятый век,
За веком век, двадцатый век.
Пустыня, тундра, солнце, снег...
Веков не счесть, одна дорога.
Был этот человек смешон
Своею истинной ненужной.
Зачем? Ведь просто - хорошо!
И брат твой права не лишён,
И ты в науках искушён,
И город - сад, и берег - южный.
Был это человек - эстет,
И жил, и умирал красиво.
Летел, как мотылёк на свет,
С толпою заключал завет,
Твердил, чудак, что смерти нет,
Любуясь волнами прилива.
Я знал его, ни год, ни пять.
Мы с ним о многом говорили
В течение любого дня.
И я всё силился понять,
Зачем он дал себя распять?
Но почему-то был не в силе.