Я смотрю из окна на заброшенный парк,
На дубы и на клёны, одетые в жар,
На небесные хляби, на листья в реке,
Слышу - поезд далёкий ушёл по строке,
Словно слово за словом идут поезда,
Запятая у станции, снова - туда,
Где их ждут не дождутся и в ночь, и в мороз...
У ребёнка в руке - заводной паровоз,
Он смеётся и тащит игрушку под стол,
Он там Африку или Шри-Ланку нашёл,
У него корабли, грузовик, самолёт,
И он верит - его только лучшее ждёт.
Он готовится в путь, он спустился сюда,
Чтобы слышать как в даль позовут поезда.
Дед читает мне книгу о дальней стране,
О героях, погибших в недавней войне,
О разрушенных храмах, о древних царях,
Об отваге и чести, о бурных морях,
Только книгу одну он читает тайком,
Много желтых страничек под чёрным сукном,
Он её никому, никому не даёт,
Там есть странные буквы, какой-то там Йод,
И какая-то Ять и Омега с Фитой...
Он всегда говорит: "Вот ты станешь большой,
И тогда мы посмотрим, захочешь ли ты
Понимать эти ижицы, яти, фиты..."
Дед ушёл после Пасхи в далёкую даль
Подарив на прощанье портфель и букварь,
И оставил мне тайну и волю узнать,
Что скрывалось за ижицей, йодом и ять.
Я увидел моря, океаны, Байкал,
Я сидел на краю Атлантических скал,
Я прошёл всю Европу, Шри-Ланку, Китай,
Но в кармане всегда был тот чёрный "Букварь"
И все книги другие, как те поезда -
Начинаются здесь и вернутся сюда...
И написано там о Начале начал,
И что крест - это якорь, а Церковь - причал,
Что молчала Премудрость благая века
И пришла к Иордану - глаголет строка...
Дедом я его называл, на деле он был моим прадедом и прожил почти 88 лет.