Двадцать первый век всё катится
Коромыслом-колесом,
Может быть, оно исправится, ну, а может, - ни почём.
Загрустят опять кикиморы, лешии забьются в лес, -
Слишком много нынче гимора наблюдается окрест.
Что ни пятница, - то пьяница, глянешь взад: один разврат.
Поучаствовать в нём тянешься, - только годы не велят,
Вот и тешишься моралями, сберегая свой покой...
Погулять бы снова с кралями, тока я, мля, не такой,
Тока я по обстоятельствам стал святее всех святош,
Я теперь только анапестом, или ямбом кого хошь...
Двадцать первый век пустынею, - ни друзей и ни подруг,
Ждёт, когда по полной сгинем мы, и очистится вокруг
Ареал от психов - гениев, идиотов, подлецов,
Чтоб грядущим поколениям не стыдится нас, отцов,
Ну а были мы, иль не были, интересно только нам,
А потомкам мы - для мебели, мёдом горьким по усам...