Красой непрочной дорог взгляду
младой весны душистый цвет.
Нашла в нём бабочка отраду.
Он цвёл - и вот его уж нет.
И юность потопляет скоро
уныние суетных дней -
пленят прибоем иллюзорным
воспоминания о ней.
Всему свой срок. Крошатся стены,
колоссы падают во прах -
всё скоротечно и отменно,
и всё - на глиняных ногах...