Ещё чирикают кусты,
Но в небе птиц прощальный слёт.
Их юг спасительный зовёт
С не остывающей версты.
Шлифует эскадрилья птах
Небес затученных вираж,
И тренирует свой кураж,
Забыв про перелётный страх.
Кочевья их пришёл черёд
И вечный в лучшее транзит.
Страсть перелётная спешит
Опять за временем вперёд…
Ещё чирикают кусты
На разогреве соло вьюг,
Но скоро смолкнет наш не юг,
Застыв в беззвучиях пустых…